Chàng sững lại.
Có lẽ chàng không ngờ ta lại nổi giận với chàng.
Ta tiến lên đỡ lấy bên tay không bị thương của chàng, dùng chút lực kéo chàng vào trong.
Thân thể chàng rất nặng.
Cơ bắp dưới tay ta cứng rắn như đá.
Khi đại phu thay thuốc xong, trời đã gần sáng.
Chàng tựa đầu giường, bỗng nói một câu.
“A Diêu, chuyện đàn hặc và chuyện của Dung Chiêu, ta đều biết rồi.”
“Trang thúc nói với chàng?”
“Dung Chiêu viết thư.”
“Nàng ấy nói nàng sắp xếp sổ sách kín kẽ không chút sơ hở, Ngự sử đài tra suốt nửa tháng cũng không tìm được một đồng sai.”
“Nàng ấy còn nói nàng không trách nàng ấy, còn thêm than cho nàng ấy, dẫn nàng ấy đi gặp Trường Ninh quận chúa.”
Ta “hừ” một tiếng.
“Chỉ thêm chút than thôi, đáng để viết vào thư à?”
Ánh mắt chàng từ chén nước chuyển sang mặt ta.
“A Diêu, nàng gả vào đây ba năm, chịu thiệt rồi.”
Ta nhét chén nước vào tay chàng, quay người thu dọn số thuốc đại phu để lại.
“Quốc công gia nói đùa rồi.”
“Gả vào nhà này thì gánh việc trong nhà là chuyện nên làm.”
“Ta không nói khách sáo.”
“Ba năm nay, nàng quản toàn bộ chi tiêu trong phủ, bù quân lương, ứng phó tấu đàn hặc.”
“Ta không giúp được gì cho nàng.”
“Chàng đ.á.nh trận của chàng, ta quản tiền của ta.”
“Mỗi người một việc, không ai nợ ai.”
Chàng nhìn ta.
Môi chàng khẽ động, như muốn nói gì đó, cuối cùng lại nuốt xuống.
Sau cùng, chàng chỉ nói một câu.
“Sổ để đây đi, mai ta xem.”
Ta đi đến cửa.
Chàng lại gọi ta.
“A Diêu.”
“Hử?”
“Cảm ơn nàng.”
Bước chân ta khựng lại một thoáng.
Rồi ta đẩy cửa đi ra, đứng ngoài hành lang một lúc lâu.
Hai tháng Quốc công gia dưỡng thương, là khoảng thời gian ta nói chuyện với chàng nhiều nhất kể từ khi gả vào phủ này.
Chàng không thể cử động nhiều, chỉ có thể nằm trên giường xem công văn.
Mài mực, đưa bút, sắp xếp giấy tờ, những việc này đều cần có người bên cạnh.
Dung Chiêu phần lớn thời gian ở ngoài thu thập tin tức.
Vì vậy, người thường ở bên chàng nhất lại là ta.
Ban đầu, chúng ta chỉ nói chuyện sổ sách và công vụ.
Sau này không biết từ lúc nào, đề tài bắt đầu lệch đi.
Chàng kể ta nghe về gió cát và hoàng hôn ở biên tây.
Kể chuyện binh sĩ trong doanh trại nướng đùi cừu ngon thế nào.
Kể cả lần đầu ra trận, chân chàng run đến mức suýt cầm không vững đao.
Ta kể cho chàng nghe chuyện lão chủ thuyền ở bến vận lương từng giở trò gian xảo ra sao.
Kể cha ta năm xưa bị lừa mất ba nghìn lượng bạc, tức đến mức ba ngày không ăn cơm.
Kể hồi nhỏ ta lén vẽ hình người vào sổ, bị cha mắng cho một trận.
Chàng nghe rồi bật cười.
Đó là lần đầu tiên ta nghe tiếng cười thật sự có âm thanh của chàng.
Khi cười, những nếp nhăn do năm tháng gió sương nơi biên ải để lại trên mặt chàng đều giãn ra.
“Cha nàng là người thú vị.”
Chàng nói.
“Ông ấy còn thú vị hơn nhiều.”
“Chàng muốn nghe chuyện năm xưa ông theo đuổi mẹ ta không?”
“Theo đuổi thế nào?”
“Tặng bàn tính.”
Chàng lại cười.
“Bàn tính?”
“Ừ, một chiếc bàn tính gỗ đỏ, hạt bàn tính làm bằng ngọc.”
“Lúc đó mẹ ta giúp ghi sổ trong tiệm thuốc của ông ngoại.”
“Cha ta ngày nào cũng đến mua thuốc.”
“Một thanh niên khỏe mạnh như vậy, mua nhiều thuốc để làm gì?”
“Chẳng qua là để gặp mẹ ta thôi.”
“Sau đó thì sao?”
“Mua thuốc suốt ba tháng, trong nhà chất đầy nửa gian cao dán, ông thật sự không nghĩ ra được bệnh gì mới nữa.”
“Vậy là ông mới nhờ người mang sang một chiếc bàn tính.”
“Mặt sau chiếc bàn tính khắc một dòng chữ.”
“‘Món nợ này chưa trả hết, kiếp sau tính tiếp.’”
Chàng nghe đến đó thì cười đến mức vết thương trên lưng cũng run theo.
Chàng vội đưa tay giữ vai, khẽ “hít” một tiếng.
“Đừng cười nữa.”
“Nứt vết thương thì ta không chịu trách nhiệm đâu.”
Ta vội giữ lấy tay chàng.
“Cha nàng… đúng là…”
Chàng cố nhịn đau, khóe mắt vẫn còn ý cười.
“Người làm ăn, đến cả theo đuổi phu nhân cũng biết tính toán.”
“Cái đó gọi là lãng mạn.”
“Được, được.”
“Là lãng mạn.”
💬 Bình luận chương